HAY HOMBRES

 

Hay hombres que hablan por un sueño,

hombres que sudan sangre por la ignorancia mortal de sus hermanos,

hombres que comprenden el odio,

pero que no son comprendidos por el odio.

Amigo, te recuerdo hablando en medio de la calle

a gentes que te daban la espalda. Sólo las ventanas de las casas

te miraban, pero detrás no había ojos que pudieran ver lo que decías.

Recuerdo tu voz inútil por encima de los muros del odio,

el agua mortal de las ciudades

pudriendo cirios en tus sienes.

Amigo, te recuerdo hablando en medio del tifón de asco y de sangre,

intentando armonizar el mundo

cuando el mundo era una jauría de muertos

en la que todos se dejaban llevar a la deriva.

Amigo, fiel servidor del sueño, recuerdo tu voz

alejándose calle abajo sin que nadie la retuviera,

perdiéndose

por un túnel negro garganta del silencio.

Recuerdo la urbe acogiéndote en su seno hostil:

tenías la misma voz que un grillo enredado

en zarzales huraños

llamando a la compasión cuando ya todos

habían sufrido el primer muerto.

Porque hay hombres que hablan por un sueño,

hombres que levantan los puños y piden la palabra

cuando todos los demás hunden los hombros

absorbidos por el odio.

Porque hay hombres que hablan por un sueño

y no se rinden ni en el destierro

de las ciudades tomadas por un eclipse de musgo,

porque hay hombres que hablan por un sueño

hombres francos que no tienen secretos ni ante los espejos

y son capaces de gritar su vida entera por una utopía

sin rendirse jamás ni ante miles de hienas

que lamen sus pies y muestran un rostro humano,

y porque hay otros hombres inflados por el odio

como los ahogados en un fétido pantano,

hay también balas y obuses que sin ni siquiera estar vivos

pueden acabar con un sueño sublime

y transmutar los cuerpos

en flores rojas sobre asfalto

embadurnado con un alba triste.