PAGAN BIEN

Pagan bien patronos y políticos con la excusa del orden

a policía y milicia, mercenarios y molicie.

Muchachos violadores o centinelas o tontos o francotiradores

maltratadores y asesinos

mejor pagados que los campesinos.

Tienen brazos, tienen piernas, tienen ombligo y tienen armas.

Incluso tienen ojos y a veces hasta frío y hambre.

¿Qué esperabas? ¿Dragones, ogros, ratas asomando

por su boca? Algunos incluso tienen hijos

y celebran fiestas en familia.

Luego en el trabajo hacen gestos, escupen

y se despreocupan de los dioses,

que de tú a tú hablan desnudos a los truenos

y utilizan las barajas para atentar contra el azar o escribir postales.

Lanzallamas les gustaría hacer con sus escupitajos

y fluorescentes en su entrepierna substituyen

mil silogismos necesarios para narrar

lo que otros llaman emociones. No tienen labios

por donde agarrarlos porque no esperan llegar hasta mañana

y sus botas pisan el mundo y punto.

¿Frecuentan libros? Por supuesto: ellos son

su propio poema no escrito, la obra culminante

de un artista ciego llamado caos. Y la escritura

es siempre para otros, a ellos les basta una bala,

un corazón ajeno y un poco de ajo a tumba abierta

hacia el centro de la sangre para crear buena literatura.

Les ha inventado el hombre para la guerra

y la tiranía del hambre y el deseo hace el resto.

Lo peor del ser humano se paga bien

cuando cae la noche.

Tienen brazos, tienen piernas, tienen ombligo y tienen armas.

No son buenos samaritanos, son mercenarios y soldados,

trabajadores eficientes, hormigas de un ejército convencido.

No son demonios, no son raros: son niños (todos jugaron),

son hombres (tienen frío, a veces), son padres, son madres

(algunos incluso amaron),

¿soy yo, eres tú? Vecinos, amigos y algún que otro hermano.